Aorta

Los cambios de tiempo me abruman,

como una adicta a la nostalgia que no se decanta

entre un pasado o un futuro al que recordar.

La memoria histórica que impone los sucesos,

se revela contra los propios recuerdos que se desbordan.

Vives cada instante como un momento preciso que no quieres olvidar

y pierden encanto cuando los pones todos en el rango de mayor prioridad.

Si tuviera que elegir,

si la vida constara de x situaciones

y el resto fueran desechadas

al exilio de la conciencia

siempre acabaría quedándome con todo lo que no pasó.

Llevo una huella dactilar de un índice

entre mi mentón y mi cuello, tatuada,

tan solo unos cuantos centímetros de mi hombro

donde reproduje la constelación de sus lunares;

su nombre, que sigue llenándome la boca con ecos

lo tengo deconstruido por partes en cada una de mis extremidades,

para ver si alguna de ellas me lleva hasta ella,

valga la redundancia, y valga la espera.